Opera Buffa

Rido dell’arte,
rido dell’amore,
rido dell’uomo,
degli inganni del suo cuore,
di questo tempo
mediocre, insapore,
povero di ombre.
Rido di cuore
se qualcosa vi commuove,
rido di gusto
e del gusto che muore,
rido del mito
della vecchia ironia;
è un’opera buffa
la vita mia che
salpa per terribili naufragi,
strappa corde e funi alle mie mani.
È la gloria illusione, inganno che
fa dimenticare
secoli, secoli
di inabilità.
Rido alla Storia,
rido alla memoria,
rido e non compro
e il sistema m’ingoia,
rido all’orrore
della nuova economia;
è un’opera buffa
la vita mia che
salpa per terribili naufragi,
strappa corde e funi alle mie mani.
Smuove dagli abissi croci a navi,
scuote di rovine cattedrali.
È la gloria illusione, inganno che
fa dimenticare
secoli, secoli
di inabilità.
Rido e mi pento
di non aver ucciso
chi ha licenziato
talento e sorriso
e quasi soffoco
in questa mia risata;
è un’opera buffa
la vita mia che
salpa per terribili naufragi,
strappa corde e funi alle mie mani.
Smuove dagli abissi croci e navi,
scuote di rovine cattedrali.
È la gloria illusione, inganno che
fa dimenticare
secoli, secoli
di inabilità.
Piovono pietre,
io mi disapprovo,
quando mi fanno
male i piedi non volo